Это элементарно, Ватсон!

Дорогие товарищи стихофилы и прозаманы!

*руки трясутся, голос дрожит*

Позвольте торжественно объявить о финальном этапе конкурса «Это элементарно, Ватсон!»

*барабанная дробь*

Вот и настало время насладиться конкурсными работами!

Наши авторы потрудились на славу: всего для участия в конкурсе заявлено 9 фотографий и текстов к ним. 

И это очень круто!

Благодарю всех, кто принял активное участие в данном мероприятии.

И всех, кто не поленится проголосовать и прокомментировать представленные работы!

А особое заячье спасибо хочется сказать нашей доброй феечке – Лилуше

за гениальную идею для конкурса и просто за то, что она светлый и добрый фей человечек!

Голосовать за понравившиеся работы нужно в комментариях под этим постом.

Принцип голосования прост:

1 место – 3 балла.

2 место – 2 балла.

3 место – 1 балл.

Напоминаю, что администрацией Стихофилии будут выбраны победители в трёх номинациях:

«Самое креативное фото»

«Самый лучший угадун»

«Самый активный комментатор»

Всем приятного просмотра и прочтения.

Всем бобра!

Ваш Зай.

Автор — Лилу

"Обнимая друг друга, мы делимся своими страхами." 
©Харуки Мураками 

Город замирает. Прислушивается к тишине внутри. 
Пульсирует фонарями, выдыхает ветрами. 
Уютными окнами оттеняет одиночество хмурых витрин, 
Осыпается страхами у подножия храма. 
Мостовые – хранители жизни, распаляясь молчат, 
Уязвимость и чувственность в темноте укрывают. 
Множат нити иллюзий, пьют туман словно чай, 
«Как вернуть своё «я», — обсуждают в трамваях. 
Жасминовое облако поглощает стены больниц, 
Камелии и липы душат солнце руками, 
В белом саване утра бродят тени людей и птиц, 
Ждут Читателя Снов из миров Мураками.

Автор — Маркин

В этих очках я похож на героя боевиков Сильвестра Сталоне, а именно фильмов с его участием таких как «Рэмбо» или «Кобра». С самого утра надеваю эти солнцезащитные очки, и ко мне приходит острое желание спасти наш грешный мир от всяких ублюдков. Так хочется зарядить револьвер и идти по злачным местам города в поисках очередного насильника или торговца палёного крэка или героина. Эти мрази убивают молодежь ложным кайфом, а тем самым уничтожают будущее страны. У нас ведь такое великое прошлое, а именно победа во второй мировой войне против фашизма. Наши прадеды и деды сражались до последней капли крови за нас, а эти твари травят невинных молодых юношей и девушек, не достигших совершеннолетия, своим ядовитым зельем. Так хочется совершать самосуд без купленных адвокатов и судей. Развешивать по столбам трупы торговцев смертью, чтобы люди знали, к чему приводит такой грязный бизнес. Мой город, погряз в преступности, разъедаемый нищетой и коррупцией. Здесь каждый живёт, оглядываясь назад, в страхе перед тем, что может ожидать за поворотом. Тут влюбленные пары не гуляют поздними вечерами. И детям, как праздника приходиться ждать, когда же родители отпустят их на залитые кровью улицы. Люди забыли про человечность и героизм. Город всегда будет катиться в небытие, пока сама его сущность остается неизменной. Ужас, несправедливость, разврат и что хуже всего – слабость. Только у всего есть свой конец. Один человек может запросто изменить судьбу множества людей. Я в это верю и буду следовать своей мечте.

Автор — Плантаго

Сегодня маленькому Андрюше совсем не хотелось спать. Он ворочался с боку на бок, вспоминая рассказ бабушки о ведуньях и русалках, доставая периодически из-под подушки фонарик и проверяя, не пришёл ли пещерный зомби к нему в комнату, не прячется ли за шторой или под столом. Время шло, мальчик зевал, но уснуть не мог. В других комнатах вскоре погас свет, затихли шаги, и Андрей понял, что дом наконец-то уснул. По крыше весело застучали капли весеннего дождя, которые окончательно его разбудили. Мальчик встал с кровати, решив посмотреть в окно, стоят ли на посту его смелые солдаты. Малыш оставил свою армию во дворе охранять песочницу от некромантов. Он тихонько залез на большой табурет возле окна и выглянул. На улице приветливо горел ночной фонарь, дождь лупил по земле и траве, солдаты усердно несли вахту. Вдруг лицо Андрея сердито нахмурилось. «Не может быть!» — воскликнул он. Дождь повалил армейское знамя, воткнутое прямо возле входа в казарму. 
— Это не дело, — пробормотал мальчик и принял решение выйти во двор. Он надел курточку, натянул галоши и тихонько открыл дверь. Небо светилось мириадами звёзд, дождь почти закончился. Малыш глубоко воткнул древко флага во влажную землю, спросил у часовых, нет ли новостей от разведчиков, и торопливо пошёл в загон к лошадям. Загон находился в небольшом деревянном сарайчике. Там мальчик понял, что в его армии всё спокойно, мирно улёгся на мягкое сено и моментально уснул.

.

Автор — Лиза

Бабульки при виде шипов на её шее, синей пряди в волосах, косухи и ботинок на тяжеловесной платформе шепчутся об её легкомыслии, неженственности, сравнивают с Аварией – дочерью мента, и предрекают смерть от передоза и изнасилования. Но я-то знаю, что она – эфемерная, нежная розочка, и шипы только подтверждают это. Она снимает ошейник перед близостью – чёрная атласная ленточка заменяет сломанную в первый же день после покупки застёжку. И красноватые следы от металлических колючек под её ключицами выглядят сексуальнее, чем любая кружевная комбинация. Когда я вижу их, мне хочется целовать эти еле заметные точки, а после, погрузив пальцы в густые вьющиеся волосы, мягко сжав кулаки, войти в неё, ощутив родное до слёз тепло. Какой передоз? Её наркотик – «Последний лист». Какое изнасилование? Да у меня на неё член не поднимется… Ой, ну то есть поднимется, но не в этом смысле… Тьфу, бл*дь. Ну в жопу это всё!

Автор — Планета

«Ласты склеил» первый месяц лета,
Духота давила на виски,
И все анонимные поэты
Маялись от скуки и тоски,
Муза чахла, и скудели темы 
Иссякали недра букварей,
И все их молитвы, реквиЕмы
Как-то не ложились на хорей.
Но внезапно помощь подоспела,
Кувыркнулся камушек с души:
Захвати предмет с огрызком тела
И про это в рифму напиши.
Если хочешь — то и прозой тоже,
Жди респект и прочих спорных благ.
Это хит про мой швейцарский ножик,
А, точней, про ножик и кулак.

Автор — Лилу

Когда мне было около пяти лет, я любила смешивать разные несовместимые вещи: мамину губную помаду и дверь, первую часть “Звёздного десанта” и свою психику, фломастеры и обои, а также желание создавать прекрасное и недостаток опыта.
Именно в один из таких тревожных вечеров, когда душа требует подвигов, мне пришло в голову соединять части тел разных животных, а потом рисовать. Родители почему-то поощряли данное безобразие (я смешала единорога и змею, бобра и зебру), а папа предложил соединить двух самых очаровательных на тот момент моей жизни существ: собачек и бабочек. Он нарисовал первую собабочку, и мы всей семьёй сочиняли истории про их весёлую жизнь. 

Собабочки просыпаются рано утром, когда солнце только-только посылает на землю первые лучи света. Почистив зубы, умывшись и позавтракав, зверьки надевают рюкзаки и летят на цветочную поляну. В нежных бутонах одуванчиков, еще полных предрассветной росы, они набирают в стеклянные флаконы нектар и складывают в рюкзак. Обычно собабочки аккуратно садятся на лепестки, но иногда они неловко приземляются прямо в пушистую пыльцу, из-за чего вся их шерстка начинает золотиться. Поздно вечером усталые и полные приятных впечатлений животные возвращаются в улей, где делают вкусный собабочковый мёд. На их крыльях собраны самые яркие и волшебные воспоминания, которыми они вдохновляют поэтов и писателей.

Автор — Тирол

Каждый из нас борется с одиночеством по своему. Что бы не сойти с ума во время долгих странствий я создал себе дневник, это отняло большую часть моих магических сил. Теперь у меня был тот, или лучше сказать то, что может меня выслушать, и не мало важно, способное ответить. 

По начале, он лишь слушал, внимая моим эмоциям, боли, переживания. Со временем дневника обрел свой голос, подпитывая его манной, своими мыслями, я давал ему силы. Я обрел понимающего друга, утешение и поддержку. 
 
Дневник был частью меня, моим творением, отрывками и строками моей души. Время шло, и все менялось, когда-то лишь книга начинала обретать сознание, и чем дальше тем больше отличимое от того что я в него вкладывал. 

Пытаясь спасти свою психику, выдержать все испытания, я изливал все в этот фолиант. Все терзающее, рвущее меня изнутри, обрело новую форму. Форму, которая отвернулась от меня. 

Скопившаяся сила в этой книге, позволила ей разорвать все связи с моей сущностью. Одним утром дневник просто исчез, оставив в моем сознание записку: — «дальше я тебе не помощник, настало и моё время искать свой путь, прощай мой друг и товарищ». 

С тех пор прошло много веков, я уже не искать пути побега от одиночества, а окунулся в него с головой. Меня поглотила тьма… 

История ожившего дневника была же иной, отвергши все, что я изливал в него, он искал что-то иное, фолиант сам начал писать свою историю, находя тех, кто заполнит его не только злом, не только болью, а чем-то чистым, живым и ярким. Он сменит многих владельцев, повидает и почувствует многое. 

Когда-то я встречусь с ним снова, но те, что когда-то были слеплены из одного теста, окажутся совсем противоположными.

Автор — Кактус

Над субботним подмосковьем, заливаемым дождями,
Я парю, сливаясь с тучей, пьяной молнии подобный.
И в руке сжимаю штуку, поржавевшую местами,
Но вполне она в порядке, если крепкая рука. 

В этой штуке жажда бури, сила гнева, пламя страсти,
и уверенность в победе ощущаю в этой штуке.

Всем буржуйским суперменам, паукам и россомахам...
Если вдруг припрется Бэтмэн, то и Бэтмен огребет.
Тока што б хватило пива, ну а если пива хватит,
Дать отпор всегда сумею, если Родина пошлет.
Или вот пришли вампиры, что не редкость в наше время.
Собрались толпой голодной, выпить кровь мою хотят,
Хрен вам, бешеные твари. Не дождетесь моей крови.
Будь хоть вас десятков восемь, будь хоть вас десятков девять...
Если штука под рукою, у вампиров шансов нет.

Жаль, что я не Гордон Фримэн...
P.S. Там, где глупый робко прячет, умный, смело достает.

Автор — Идущая

«…как будто мы давным-давно знакомы, и она знает обо мне все:

мое детство, мою теперешнюю жизнь и что со мной будет» ©


Ветхие книго-птицы, одно крыло.
Птицы слетались в храмы, чьи стены покрыла копоть, 
Чьи праздные кошки, грели эти ступени. 
Кожа страниц — вылизанный волной эбен. 
Голос страниц — воробьино-вороний шепот. 
Молчанье страниц – это мое молчание. 
Вышли все сроки лисьего ожидания, 
Мальчик покинул сушу. 

А люди все играю что бессмертны. 
А воробьи уносят прочь кошачью душу.

Голосуем и угадываем до 14 июля!