Я столько раз писал о своих чувствах к тебе, что сейчас вряд ли получится что-то трогательное, или хотя бы что-то, что не похоже на пустые слова. Да еще к тому же то, что ты зачочешь читать в старости. Лет через 50, да? Май месяц. На улице будет идти дождь, дети только что уехали по своим домам. Ты наденешь очки, нальешь нам обоим кофе, сядешь в ротанговое кресло и начнешь читать вслух. А я буду слушать твой голос, смотреть на тебя и восхищаться тобой, как восхищался всегда. С самого первого дня, когда увидел тебя... Каждым твоим словом, каждой репликой, ведь я никогда не встречал таких, как ты...
Ты как-то написала мне, что я похож на книгу, которую хочется читать. А у меня есть книга, которую невозможно открыть. Ну, или хотя бы прочесть дальше одной страницы. Может я херовый читатель? Но обложка и первая страница книги это больше чем у меня было за всю жизнь. И теперь моя жизнь поделена на «до тебя» и «с тобой». Даже когда я в игноре или послан, я почему-то ощущаю тебя в себе. Какую-то связь. Чувствую, что она не оборвана, словно нельзя ее оборвать.
Знаешь, я научился управлять своим сердцем. Мне достаточно подумать о тебе, как он начинает стучать громче и быстрее. Это я так))) Заметил прямо сейчас. А мои соседи наблюдают самую идиотскую улыбку в мире. ))))))
У меня плохая память. Вернее я сам, полусознантельно ничего не запоминаю. Нехер голову хламом заполнять. Но каждый момент с тобой я буду помнить и через 50 лет. Мы будем забавными маленькими старичками, которых можно почти каждый день встретить на побережье, держащимися за руки, наивно так, по-детски. Ты будешь, по прежнему, «малыш», а я буду «мррррррррРрррРРРР», а иногда «рРрррррРРРРрррр»)))))) И все равно ты останешься не до конца прочитанной книгой.
Полеша.
за историю и сюжет.
